Comer coños

Al leer el último post "comer chichis" en el archiconocido blog, me autopregunto; ¿se comer un coño como es debido?. Suena friki el plantearse la pregunta. Sería buena idea hacer un manual para los neófitos en el difícil arte de la succión de chichis, pero no soy quien para redactarlo, ya que cada mujer es un mundo. Hay unos pasos comunes para comenzar, pero que sean ellas quien expliquen como les gusta que se lo hagan.

¿Cómo te gusta que te lo coman?

Gatillazo Superado

No es fácil mantenerse en forma petadora, sin tener una novia formal que te mantenga, pero se hace lo que se puede. Como siempre.

Esta vez tocaba el segundo intento con la chica del gatillazo que no pude hacer nada en aquella ocasión. Un fatídico “falus mortum est” (el gatillazo de toa la puta vida..) me impidió petar como un petador lo haría. Gajes (con g, con j?, me la suda!!) del oficio, como diría aquel.

Salimos de parejitas con un amigo 22 añero, y su novia más joven aún. Esta chica con sus 23 no desentonaría demasiado en la cita. Al principio cortadilla, pero los cubatas hicieron su efecto demoledor. Su deshinibición era tal, que parecíamos dos 20 añeros en celo. En parte ella lo es…jejje. La noche sucedió como era de esperar, magreos, una paja en unos sillones de un after, y para casa en metro, eso sí, más cocidos que los langostinos de navidad. Vaya pedal!!.

Legados a casa nos metimos en harina. La ropa volaba. La primera sorpresa fue encontrarme al gato de angora que había pasado por la peluquería felína. Ummm, menos mal, pensé, y ella al ver mi cara exclamó; “pa los calores”. Hice ademán de meter el hocico, pero sin resultados, se cortó y no me dejó. Me tumbó y se metió mi polla hábilmente en su boca. La lamió, la saboreó 15 segundos, y lo dejó estar. Vaya por dios, le da vergüenza, pensé. Ya se soltará.

Me enfundé y la jinké por donde debe ser, eso si, saqué antes los dedos del lugar …jeje Postura del misionero dado el corte inicial que llevaba la chica, y empuja que te empuja, pacá y pallá… Besos, caricias, pero sigue cortada. No se suelta. La gotas de sudor se van formando sobre mi cuerpo, y ella llega al orgasmo. Bajo el ritmo hasta casi parar, y continúo acelerando progresivamente; cuando de repente me suelta: por mi no sigas, que yo ya voy servida!!....Einnsss?? comorrrrrr????..... De inmediato, salté como un resorte, me quité el condón, y me quedé tan pichi. Vamos, que ni follar fuera una recompensa para mí. Joer, es algo de dos, para el disfrute de los dos.

Total, que ni me corrí, ni dormí, y la resaca de espanto me taladró el bolo todo el día siguiente.Quien con niñas se acuesta….Cargadito se levanta. Quiero pensar que ha sido timidez, nervios, o que no superó mi gatillazo de marras…jeje. No lo sé, puede que el alcohol… En todo caso, no pasa nada, hoy he tenido telepolvo de la rubita con novio, y nos hemos quedado satisfechos del todo. No voy a mostrar lo que quedó en el chubasquero, pero daba de sobra para un cortado. ;-)

Mallorca "Aquellos maravilloso años"

Hablando con una amiga hace un rato, mencionó Mallorca. Me vino de inmediato a la mente aquel viaje fin de curso con 14 años. Fueron mi primera vez; en avión, en una disco, en ver tetas y coños in situ, en salir de casa con amigos, en libertad plena. Todo lo que se podría esperar a esas edades, menos petar. En aquella época, a los 14 no follaba ni dios, ni las tías tenían las tetas que tienen hoy las crías de 13 años. Estos pollos con gripe y hormonas, hacen milagros. Se los voy a recetar a algunas amigas...jeje.

Aquel viaje me hizo descubrir los chochos peludos de las guiris en vivo y en directo. Un amigo y yo, nos dedicábamos todos los días de nuestra estancia, a mirar a través de las rejillas de las ventanas de los boungalows. Aprovechábamos la nocturnidad para este menester, y las guiris que por casa siempre andan en pelotas nos deleitaban las futuras pajas. Que delicia!!. Que tensión! que nerviossss...

Eran tiempos de sensaciones, en los cuales una teta vista, era ya todo un logro. No digamos un coño!!, uffff, lo contábamos a los compis como si hubieramos visto un OVNI. Recuerdo que una niña de 16 años en top less (mas bien garbancito less) entabló conversación conmigo, y fuí la envidia de la clase durante días. A parte de la bronca de los profesores. Estaba prohibido ligar para evitar embarazos no deseados. Tócate los cojones!.

Nuestro bungallow (o como ostias se escriba) era colindante con el de los profesores, ya que el historial de trastadas era tan extenso, que raro era cuando no liábamos alguna gamberrada gorda; inundaciones, incendios, hurtos en el súper, pedradas a ventanas y cabezas, collejas a los compañeros... No obstante, nos escapábamos por la ventana de atrás cuando to dios dormía. Ibamos a la disco con los "mayores" a liarlas pardas. Ir a la hora de los peques de 10 a 12 ¡¡eran mariconadas!!. Cagarnos en la puta madre de los Alemanes, meternos con los belgas que acosaban a las niñas de la clase, esas chulerías que nos costaron alguna que otra pronca y ostia, como no.

Allí conocimos a unas Ibicencas veraneantes de nuestra edad. Levi's ajustados, chapitas de acid house, cordones forforito (he dicho CORdones..), muy al estilo "Regreso al futuro I". Una indumentara hortera de finales de los 80, típica. Like a player de Madonna era lo que se estilaba en las discos del lugar. En aquellos tiempos la inocencia era tal, que cuando aquella chica me dió la mano, mi pulso se aceleró casi tanto como cuando vimos tetas y chirris. Ese gusanillo recorría mi cuerpo, y era suficiente para mantenermte atontado durante horas. Viviendo del recuerdo. Esa inocente mano en la cintura (nada de catar culo..), el roce de su pelo, y un beso en la mejilla, eran todo para ser feliz. No hacía falta más. Su número de teléfono era lo más que conseguí. Su dirección la perdí. ¿Que será de ella?. ¿Dónde está ese gusanillo?.

Vuelve a mí gusanillo, vuelve a mí...

La Peluquera again

Llegué al parking, ahí estabas tú, fumándote un puto cigarrilo, apoyada en tu coche gris. Tu mano rodeando tu cintura, tus tetas por encima, promientes, con los pezones duros como piedras a pesar del calor. Excitada antes de tiempo, sabiendo que cuando me ves es para follar, para ser follada en condiciones y correrte como una quinceañera con el chorro de la ducha, solo para eso, sin preguntas, sin compromisos..., sin chorradas. Orgasmos seguros. Mi polla y tu coño son viejos compañeros de batallas, sudores y placeres.

El sol había caído, pero el calor persiste como en una estufa. El asfalto, las paredes, las baldosas, todo irradia altas temperaturas. Menos pi polla, inerte, sin deseo. Ya no parece desearte, y menos alegrarse de verte. Ahí está, más muerta que viva. No quiero besarte, ni siquiera tocarte, ni mirarte, nada, no quiero nada. Pero aquí estoy, contigo, pero sin tí. Contándonos chorradas intranscendentes de la vida, de tu puta vida que no me interesa una jodída mierda. Solo quiero descargar mis huevos e irme a mi casa a sobar, nada más, el resto me la trae floja.

Volvemos a mi coche, paso de tu conversación, me meto en la parte trasera directamente, sin mediar palabra, y me desabrocho la bragueta. Asoman los boxer CK blancos, preparados para la ocasión. ¿Aquí?, ¡si, aquí! que pasa, -apunté sin dudar-. Entras sin rechistar, nos besamos, pero no quiero besar un cenicero ambulante, bajo directo a tus duras y perfectas tetas, lamo tus pezones hasta endurecerlos, los mordisqueo, los saboreo, mientras, mis hábiles dedos surcadores de cientos de coños, ya se hunden en tu caliente, receptivo, despejado, húmedo y ansioso chocho. Gimes alto, te retuerces, y abres más las piernas para facilitar la maniobra. La gente camina por al lado, pero eso no va conmigo, paso. Jugueteo con tu clítoris en circulitos, hundo mis dedos de nuevo, vuelvo a presionarlo, más círculos, tres dedos, círculos de nuevo, te combulsionas, pones rígida tu espalda, y a la par muerdo un pezón para más goce. Te has corrido como una zorra, en 5 minutos, mejor!.

Mi polla ya empieza a despertar de su letargo. Solo quiero que me la comas, correrme en tu boca-cenicero, que mi semen se mezcle con el asqueroso tabaco y mueran ahí todos mis espermatozoides, intoxicados, y sin salvación alguna. No quiero follar, ni que goces, ya has gozado, esta, y muchas otras veces más; orgasmo por orgasmo. Me toca a mí.

Te arrodillas delante de mi, me bajas los boxer, y empiezas a comerme la polla. Mientras sobo tus duras y grandes tetas. ¿Así?, -preguntas-, sin contestar agarro tu cabeza firmemente y me empiezo a follar tu jodída boca. Como si fuera un coño, igual, moviendo mi cintura, mi pelvis, intentando llegar al fondo. Tu te apoyas y frotas mis abdominales, mi pecho. Mientras, te follo fuerte tu cabeza, a mi ritmo, como si me follara una sandía con sabor a tabaco. Te atragantas, y te dejo seguir tu ritmo, el ritmo con el cual me correría a las 2 horas. Te la sacas de la boca, y me pajeas mientras descansas la mandíbula. Pajeas bien, fuerte, con ritmo, en su justa medida... Noto que me voy a correr; acercas tu cara para comerla de nuevo, y chorros de esperma salen disparados directos a tu cara. Ummmmmmmm. Te relames.

Tecleo esto con mis dedos aún oliendo a su almibar vajinal. Afortunadamente, su coño no huele a tabaco; aunque se fume buenos puros... ;-)

Coñazo total.

La mala ostia se me acumula, al igual que la leche en mis pelotas. Un finde sin mojar el churro. joder!. Que mal, ¿no?. Debería haber emigrado al norte este finde, pero decidí quedarme a ver que se cocía por Madrid. Más que cocerse, se podían freir huevos en el asfalto, ufff que calda nen!!. Y de follar na de ná.

Momento perfecto de jornada de reflexión, algunas birras, y poco más. En resumen, un coñazo total. Todo cristo tirao en las playas refrigerándose y yo aquí sin hacer nada aburrido como una perra. ¡¡El próximo finde me subo para el norte como está mandado!!.

Habrá que hacer limpieza en chorvoagenda, y renovarla cuanto antes. El verano es la época perfecta para esta ardua labor, pero claro, en la costa, no es este horno.

Las golondrinas vuelven en bandadas, o no vuelven. Parece que se ponen de acuerdo. Joder! que vengan de una en una y así serán bien atendidas. O se acumula el trabajo, o no hay nada que rascar...

En estas épocas de calma carnal siempre me viene a la mente mi ex. ¿que será de su vida?, ¿dónde estará?, ¿qué hará?...¿quién se la follará?... Es curioso que haga más de una año que no la veo a pesar de frecuentar la pequeña ciudad en donde vive. Se debe dedicar a la vida contemplativa y de monasterio, ¿por que sino?, ya me dirás. Se que está viva porque me informa mi familia. Pero no sé más detalles, y me gustaría saberlos. Puede que por curiosidad, o por algo más. No lo sé. A veces me pregunto si podría volver a funcionar lo nuestro, pero en estos años de golfeo creo haber cambiado bastante mi forma de ver la vida. El carpe diem se ha acentuado aún más, y me la pela todo. Cuando digo todo, es todo. Dudo si existe la amistad 100%, dudo ya de si existe el amor, y dudo de todo y todos. Quizá es egoismo, o que me paso de independiente, no lo sé, pero sería raro que volviera a funcionar lo nuestro con la confianza de antes. Nunca se sabe, pero es muy muy complicado. Y tampoco se si querría. No se si mandarle un sms felicitándole por su cumple, aunque creo que no lo haré, aún estoy esperando la respuesta del de año nuevo. jeje, que cabrona!. En fin, la vida sigue, y el verano deparará nuevos triunfos, nuevas decepciones..., seamos postitivos, igual hasta aparece alguna sin taras. ;-)

Cita a ciegas II

Eran las 23h, y allí estaba yo, esperando. ¿Aparecerá?, ¿me dejará tirado?, ¿estará buena?, ¿petaré hoy?... Miles de preguntas bombardean mi mente. Veo aproximarse directa a mi una morena de amplio escote. Hola PJ, ¿que tal?, dos besos de rigor, y conversación chorras. Taconazos, pelo casi negro, flequillo a lo amaral, unos ojos verdes, rasgados, como a mi me gustan, y más pintura en la jeta, que la puerta de un colegio. Lo más detacable era su pedazo escote, el resto digamos que "rellenita", pero bien proporcionada. Pantalones piratas negros (para disimular culo), camiseta ajustada marcando, sugiriendo unas buenas peras, y pelo suelto, liso. En resumen, petable. Pibón no era, pero como el esfuerzo era cero, la recompensa podría merecer la pena. Tomamos una birra, ella coca light (hay q mantener las carnes a raya), y nos fuimos al garito de salsa.

Coño!, si tiene pases de puerta!, menos mal, me veía aflojando euros por los 7 costados. Nada más entrar me percato del nivel salsero del lugar. ¡Suputamadre!, era era un ir y venir de culitos prietos y pibones. Y yo con esta... Que pena no saber bailar salsa bien bien, sino, no queda títere con cabeza. Me hace gracia como los tios ponen la cara de felicidad mientras bailan, parece que les mola, y a ellas mucho más. No nos engañemos, ellas van a bailar, nosotros a follar. El baile es un medio, no un fín. ¡Pero que gilipollas somos los tíos!, lo que hay que hacer por meterla en caliente, hay que ver.

En esto que se nos acerca un panchito de metro y medio de alto, por idem de ancho y la saluda muy efusivamente. Ya la hemos jodido, pensé. Este debe ser el que se la beneficia, y yo aquí de acoplado. Pienso en pegarme el abierto, pero es mejor aguantar la compostura. El panchito baila de cojones, normal, es mas feo que un pié con sarna, y hay que suplir las taras con cosas buenas. Es como las tias feas que suelen ser mas majas que las guapas, pues este tio igual, todo un bailarín profesional. Hace de puta madre, ya me gustaría a mí bailar así, me hartaría de petar pibones por los garitos de salsa. Baile + labia + cara de pillo = FOLLAR , es una formula magistral. Total que la tía esta no le quitaba ojo al panchito de marras, ni yo a los culitos que por allí asomaban. La cosa se iba enfriando, y para calentar nos bailamos unas bachattas. Ella mirando y tonteando con el panchito, y yo cagándome en dios. La cosa no iba bien. Y mis ganas de irme aumentaban exponencialmente, hasta que por fín ella insinuó que nos fuéramos. Tanía claro que ni iba a mojar, ni ná de ná. No había coyuntura, ni ganas de esforzarme. No nos engañemos, no era un pibón.

Dos besos, y... un nos vemos, bye bye. Esta vez no pudo ser. Ahí queda anotada en la chorvoagenda, porque intuyo que es petadora, y tiene pinta de follar bien. Puede que algún día lo compruebe. La demoninaré "I" la salsera. !!Que puta manía les ha entrado a las tias con la puta salsa!!. Claro, que los panchitos están en su "salsa" ;-)

Cita a ciegas I

Desde el Lunes llevo rechazando las proposiciones indecentes de la ninfómana cuarentona. No me pone, huele a tabaco, y es excesivamente golfa. Porque si yo soy golfo..., a su lado soy la madre teresa de calcuta, menuda guarrilla!!. La mantendré en el tintero por si me quedo algún día a dos velas. La verdad es que es una máquina follando; la come de vicio, se lo traga, le encanta por el culo, chirri al cero...¿que más se podría pedir para un encuentro cerdo?. Pues el sibarita del Pj pide que no fume, y que no huela todo su ser a tabaco. Ya ves, manías que tiene el niño. Me estoy volviendo sibarita (amariconando como dicen por ahí..), escogido, maniático, y con ganas de encontrar algo digno de contar, destacable, que merezca invertir mi tiempo en ella. No es por fardar, pero si tengo donde escoger, elijo a la que mas me apetezca en ese momento, como siempre han hecho las tías. Te ponen la típica excusa de; tengo un cumpleaños, tengo comida familiar, he quedado con una amiga que hace tiempo que no veo, etc... Pues uno va aprendiendo, y usa esas excusas tan socorridas. Con la ninfo no hace falta, una corta conversación comentándole que tengo "visita" en casa, y ya se cosca perfectamente que tiene que esperar su turno, es perra vieja, sabe esperar.

Hace dos días que intercambio mails con una admiradora anónima de mi otra web. Alentada por las fotos sobre mi persona, mis aficiones, y no se que diablos, se lanzó a mandarme un correo. Amablemente contesté, y surgió el pimponeo habitual. Se llama "I", es del norte, residente en Madrid. Aficionada a la salsa y al baile en general. En buena hora dije que había recibido clases....uffff, ¡estoy perdido!, aunque ya le confesé que era principiante. Sin problemas, ella se presta a enseñarme bien. Aburrido de tanto mail le pasé mi movil. Ipsofacto me llamó y mantuvimos entretenida conversación concretando hora, y lugar del encuentro.

Las citas a ciegas unas veces salen bien y otras mal. Me arriesgo, no pierdo nada, no tengo nada mejor que hacer, ni que follarme hoy. Me imagino que será un orco o trol habitual, dudo que le suscite interés repentino a un pibón, y menos que quedemos ya sin miramientos, y sobre todo sin dificultad o adversidad alguna. No sé, se ha hecho la loca bastante con el tema de enviarme una foto... ummm, ¿como he de interpretar eso?; ¿mala señal?,..es fea de cojones y con más culo que un elefante... o ¿buena señal?, está buena y segura de si misma, con lo cual caeré rendido a sus pies. A saber. Dentro de menos de 3 horas lo sabré.

¡Suerte o muerte!

Vuela

Para saber si algo te pertenece, solo tienes que dejarlo ir, si vuelve a tí, es que es tuyo.

..Volverán...

Volverán las oscuras golondrinas...

En bandadas vuelven a casa como en Navidad. Llega un momento en que se acumula el trabajo petador. Finalmente el tema de las guiris del jueves fué una ruina en cuanto a productividad. Una nipona llena de granos, eso sí, muy maja, y una inglesa frisona de 80 kg a lo Tyson. Optamos por marcarnos unas bachattas y pegarnos el abierto a las 3, no sin antes rebuscar por ahí, pero ná, sin resultados.

El viernes venía "A". La recogí en la estación, nos pusimos ciegos, y a petar como mandriles en casita. Por fín, hacía siglos que no me la petaba en una cama; coches, descansillos, y demás, tienen su morbo, pero uno ya busca la comodidad dejando los malabares para las nuevas generaciones.

Los polvos sucedieron uno tras otro, bastante mecánicos, carentes de todo sentimiento, pero placenteros. Lo siento, no sé fingir sentimientos. Esto puede ser bueno o malo, pero es lo que hay. Ello no implica que el placer sea máximo, pero falta esa guinda final que todos buscamos, ese toque de distinción. Si no puede ser, optaré por follar por follar, como hasta ahora.

El sábado recibí el inesperado sms de la Mexicana Pibón. "Hola guapo, no tienes ganas de salir? llamame si haces algo, ¿ok?"....Esto a las 23:30. ¿De qué cojones va esta tía?...jaja se debe pensar que babeo por ella (bueno, un poco nada más). Estas cosas son habituales en pibones. Tanto marean al personal que al final se quedan sin plan para el finde. Por supuesto ni contesté al sms. Mas vale polvo en mano que pibón volando. Total, no me la voy a follar, ¿para que perder el tiempo?. Igual como inversión para un futuro, es posible, pero nada más.

La sicóloga sigue ahí, permanente. Ahora ya no está tan buena, las carnes cuelgan, y eso se nota. Ya no tiene la sartén por el mango. Siempre ha estado acostumbrada a tener hombres alfombra, pero el tiempo no perdona, y ahora los papeles se cambian. Ahora es ella la alfombra. Que putada, ¿no?. Si al menos fuera un encanto..., pero es que es una maniática, fuma, bebe, se come pastis... ¿para que más?. Habrá que mantener, para los periodos de posible sequía futura. No conozco a ninguna sicóloga que esté cuerda.

Otro hallazgo arqueológico es "la Rancia", que como de la nada, ha vuelto a aparecer en el msn. 1 año y medio hace que no mancillo su depilado chirri, y ahí está de nuevo; soltera y sin compromiso. Lo ha dejado con su último novio y vuelve al mercado. Así me lo ha dejado "caer", como el que no quiere la cosa... Muy a su estilo. La chica es muy morbosa, guapetona andaluza, buen cuerpo, ojos rasgados y folladora insaciable. Una de las pocas que con un sms logra que me empalme al instante. Que tiempos aquellos de los polvos en los baños del trabajo. Eso si que es aprovechar bien la hora del bocadillo. Unos se envenenan tomando café, y otros a follar a saco. Solo pensarlo, ya me pongo berraco. Durante más de año y medio nos estuvimos follando mutuamente, hasta que se plantó, y quiso formalizar. Me negué, y se buscó a otro con las mismas pretensiones, pero poco le ha durado..., no me extraña, porque la niña no es la alegría de la huerta, que digamos. Por algo es el mote de "La rancia". ¿Caerá de nuevo?...ummmmm...., es posible que si.

Estoy pensando seriamente si quedar o no con la mamá ninfómana. Mañana es la susodicha cita, pero no sé. Mas o menos voy servido, descargado, y calmadito, pero... la hormona llama. Si al menos no fumara... Ese olor intenso a tabaco en el pelo o en la boca, hace que me de un poco de yuyu, y el ser tan elementa me pone en riesgo. No quisiera que me pegue un paquetón. Por supuesto con goma...pero... la mamadita de rigor a pelo ¿que riesgo supone?. No sé, me lo pensaré.

Dios... me estoy amariconando demasiado!! ;)